Un homme assis à son bureau. Il vous accueille froidement et vous lui expliquez ce qui vous amène. Vous sentez qu’il est à la fois agacé et content. Il est spécialiste d’une sorte de scanner. Il est très jeune et il aime visiblement démontrer avec beaucoup de virulence et d’insistance combien il est compétent, combien les autres ne le sont pas. Il vous explique que tous les clichés précédents ne valent rien et qu’il va en faire d’excellents. On ne dit rien. Il commente tout ce qu’il fait, regarde vos clichés et vous dit que ça ne va pas du tout. Il voit que vous réagissez peu et comprend que vous avez l’habitude de cette maladie chronique. Il reprend ses explications et vous vous rendez compte qu’il n’a pas vu que vous aviez déjà été opérée. Vous n’êtes pas gentille. Vous ne le lui dites qu’une fois qu’il s’est beaucoup avancé dans son diagnostic encouragé par votre silence. Quand vous le lui dites, il s’arrête net, il regarde à nouveau les clichés et se remet à les commenter comme s’il avait toujours vu et su ce que vous venez de lui dire. Il est juste un peu plus rouge et a envie que vous partiez. Il essaie d’oublier ce qui vient de se passer. Il oubliera vite, son prochain patient attend.
Un jour, une description, le 29 octobre